Ita è la notte.

               
                 Ita è la notte.

Ita è la notte; ma scuro dura l’afflitto ciel,

celando il monte e il lago al guardo umano.

Crepita nel camino la sanguigna fiamma,

diffondendo ardente calor nella buia sala.

Scroscia sul ballatoio una battente pioggia,

piroettando adirata sui rossicci scuri coppi,

solcando i cristalli con volubil velati tratti

d’un quadro incerto tutto ancora da ideare.

Billyn sonnacchioso s’en sta sulla poltrona

a oziar beato sognando la bramata cascina,

che avvolta da foschi nembi lassù s’en sta

tra il volteggiante frusciar di bianca falda.

Tarda il giorno a venir: il giorno dell’Ulivo!

Che speranza, gioia e salvezza al fedele dà!

È il giorno delle Palme, giornata del trionfo,

che precede dolor, fine, speranza e salvezza.

Dov’è l’antropica gloria della plebea gente

che dura spesso lo spazio d’un sol mattino?

Diluvia fuori e la natura nel dissetarsi geme.

Pare giornata di mesto dolor e non di festa!

                             Sam Cardell